Он просто жил; не вдумчиво, не тяжко;
Подобно облаку любым ветрам понятный;
Как сменит солнца свет дождь-промокашка
Безмолвно нежный и, всегда опрятный.
Но тем не мене Его скромный облик
Чем-то манил к себе всё женское величие.
Нередко, где нибудь накрытый столик,
Вмещал в себя их общее наличие.
И неизменно сладострастья ложе,
Влекло тела оставить там усталость.
Её уста шептали: «Боже, боже…!»,
Ну а Ему, перепадало…, что осталось.
Да впрочем Он не возражал, как и не верил,
Скупым их ласкам. Не все помыслы чисты!
Но, как и прежде отворял им двери
Своей души…, прозрачные листы.
Они стремились все в Его объятья,
Чтобы пресытившись уйти в небытиё.
В безумье страсти скидывая платья,
И томно стягивая нижнее бельё
Призывно опаляя жарким взглядом.
А Он, в попытке честной услужить,
Бездумно упиваясь данным ядом,
Всё забывал, – в желанье ублажить.
Пожалуй здесь уж нечего добавить,
Где скрип кровати о движении говорит,
Вот только время перед выбором не ставит
Лишь ускользает. Истаскался вид.
И встречи стали более бесплодны
И слух ползёт, что начал Он сдавать,
Иль в Этом ни на что уже не годный,
Иль утомился, или лень (Ему) вставать.
Безмерное влечение природы
И беспредельная отдача естества,
Нередко и показывало всходы,
Но без претензий. Но за желтизной листва
Тихонько постепенно опадает.
Что делать, если лето не на век?!
Так со своей вершины соскользает,
Конечно каждый в этой жизни человек.
Что ж делать?! Нехотя подкралась старость,
Он отдавая, ничего не утаил,
А потому Ему не многое досталось
От той любви, что Он делился…, и дарил…
P. S.
И что это: рассказ, иль жизни драма?
Как осень оставляет голытьбу,
Так и Его уже отринет слава.
Он отслужил своё. Он стар. Он стал – б/у.
Сборник: "Исповедь еретика...".
| 
