Это не сон…
Это не сон. Просто полёт в никуда.
Крыльев не нужно, чтобы бездумно кружиться.
Где-то на севере снег уже тихо ложится.
И до весны в белом пуху города
Будут дремать в ожидании весенних проталин,
Кутаясь в шубы, скрываясь от знойной пурги.
В хладе белесом неразличимо ни зги.
Зрея сочувствие лишь в одиночестве спален.
В той несуразности стужа найдёт свой приют,
В хмурое сердце гордыни побольше прибавит,
Мало-помалу стылое сердце узнает,
Что холода прочие чувства скуют.
Где одиноко, будет обитель зимы,
И в одиночестве обоснуются морозы.
Только от солнца сосульки прольют свои слёзы,
Чтобы застыть. И продолжаются сны.
И продолжается дальше безумный полёт,
В такт несуразным движениям летящего снега,
И одолеет незыблемо сладкая нега.
Только в дорогу по-прежнему что-то зовёт.
Только всё так же тянет весь мир повидать,
Чтобы насытить дорогой прожорливый разум.
Тело послушно данному мозгом приказу,
Ну а душа, безусловно, готова летать.
Лишь бы не трогали, лишь бы не лезли в неё,
Чтобы под старость от ног она чёрной не стала,
И перед бездной не опустилась устало
И не кружило над головой вороньё…
Будет весна. Непреложно настанет черёд!
Чтобы ветра эту спесь однородную сдули:
– Эй! Просыпайтесь! – Все кто зимою уснули:
– Видите, это весна за собою зовёт!
В слабой попытке, беззубым и старческим ртом,
Приноровит зима, сохранить, то, что было когда-то,
(это весна, несомненно, во всё виновата!),
Только напрасно. И неизменно потом
В сладких ручьях растворится коварная стужа,
Птичье пение разбудит эмоции лиц;
Солнечный диск над землёй опускается ниц
Неторопливо, даже порой неуклюже.
Чтобы с утра беспредельно вокруг одарить
Радостью света.
Чтоб счастье покоя не знало!
Но, откровенно, весной даже этого мало,
Сколь всё кругом принимается заново жить!
Сборник: "Исповедь еретика...".
|
