…чей-то век.
Не всех мы в памяти храним,
Не всеми мы порой забыты,
Один на людях лишь раним,
Другой в душе, как пёс забитый.
А жизни тучные хлеба,
По-мере шествия по свету,
Порой вкушаем мы едва,
Другим раздав поклажу эту.
Котомку скудности затем,
Иным нести не доверяем,
А в юности собрав гарем,
До зрелости своей, теряем.
На людях улыбая рот,
Мы дома плачем от бессилья,
И лезем в чей-то огород,
Чтоб выведать чужое имя.
От тех, кто так же не живёт,
Мы сторонимся, как от хворых…
А жизнь размерено течёт,
Среди подъездных разговоров.
Куда придёшь? Зачем придёшь?
Нам тайна это неведома…
Вот за окном начался дождь…
Мы у окошка и… мы дома.
