Ноябрь. Всё та же канитель...
Ноябрь. Всё та же канитель,
Сухие листья под ногами, –
Пока мест не скребёт метель, –
Свои мозаики слагали.
Седой предутренний туман,
В пред речии лоснится реже,
В реалии внося обман,
И, день позёмки неизбежен.
Окрест безмолвность. Ветерка,
Несмелый шёпот не услышать,
И солнца луч скользит слегка
Вдоль горизонта, ниже, тише.
Всё замирает до весны
И... первый снег приносит сны.
