Он брёл...
Он брёл, не ведая дороги,
В глазах сквозило безразличье,
Его босые с виду ноги,
Были грязны до неприличья.
Да не могло бы быть иначе,
Когда перебирая лужи,
Потворству с ним дождик плачет,
И монотонно осень кружит.
А он дворы метёт небрежно,
Где юность все торопят дети,
Ведь всё, что будет – неизбежно!
Все перемены вносит... ветер.
Сборник: "Мешанина".
