Ночь, укутай, обними крылом...
Ночь, укутай, обними крылом,
Убаюкай во степи далёкой;
Свой же век, положенным числом,
Каждому отсчитано до срока.
Жизнь – то степь, что занесли снега,
Белый лист, на коем пишем сами;
У кого не степь, а сплошь тайга,
Всякому по ней там править сани.
А иной в неспешности бредёт,
Будто старец с гнутою клюкою;
Ведь неведомо, кого, что завтра ждёт,
Утро встретишь в шубе, аль нагою.
Как хотелось бы до весны уснуть.
Позабыться. Не слыхать метели.
Но сдаётся, не таков предстанет путь,
Грезить только о тепле постели,
Где порой безродная душа,
Обретёт на пустоши станицу;
От того мы все живём греша,
Вожделея духом попоститься.
Притомился малость на пути,
Отдохнувши, следуй сколько сдастся;
Свой удел с рождения нести;
Со своею долей обвенчаться.
Покаянный срок бесспорно есть.
Есть у каждого из нас и миг паденья.
Посему мы все блуждаем здесь,
В поиске мятежном озаренья.
Долгими ночами серых зим,
Редким днём, что летом разноцветен,
Мыкаемся в мудрости глубин:
На Руси век памятен, всем этим
|
