Уходят письма в никуда...
Уходят письма в никуда,
И мы их составляем сами;
Друзьям, в другие города;
А это вот, напишем маме.
Хоть большинство и не дойдут, –
А чаще всё по свету кружат,
Их почтальоны разнесут,
Поскольку каждый за день сдюжит.
Вот новое письмо строчишь,
Начальству, что уже достало,
Хотя, при встрече, промолчишь,
А лишь осклабишься устало.
«А это, мой сердечный друг,
Роман для Вас давно изложен:
Что так замёрз я, в мире вьюг,
Что, перед Вами я, ничтожен».
Вот только данный монолог,
Скорее в дальний ящик спрячем.
То слабость. Ждёт же пыль дорог
Письмо, над коим втайне плачем…
Вчера писали о себе.
Сегодня – о проблемах дома;
О том, что виделось во сне;
То, что соседка незнакома.
Муж поздно прибежал домой:
«Неужто он мне изменяет?!..
Ведь головой уже седой»,
А муж о даче вспоминает…
Опять внутри строка к строке,
А вот, все образы зависли, –
Ведь это замки на песке;
Те письма просто – наши Мысли.
|
