Пушкину…
Тот выстрел прозвучал. И вот, Его не стало.
Куда же делся Он? Ушёл в небытиё,
И тяжело дыша, закрыл глаза устало
И в прошлое глядя: «Нет! Не напрасно всё…..».
Не умер тот поэт, чьи ещё живы строки,
Завистники Его, живут пусть сотни лет,
Но в зависти своей, жалки и одиноки,
Будут они когда, увидят Его свет.
Не удалось царям, сделать Его изгоем,
Он до сих пор живёт, и в душах и в сердцах…
И снова я опять, осеннею порою,
Свой растворяю разум, в Его простых стихах.
Пусть пулю прервала, бег времени земного,
Его звезда горит, не скрытая во мгле,
Своё рожденье Он, переживает снова,
И на страницах книг, и на моём листе.
