Брожу по свету... или Призрак.
Брожу по свету сдавшись ветру,
Мету, по разным закоулкам,
Вот только я нигде не встретил
Любви своей, меж арок гулких.
Подвалы, крыши – всё изведал,
Летал в неведомые дали;
Любовь я видел. Крался следом,
Но с ней меня не обвенчали.
Свой прожил век неразделённый
Никем, ничем неразрешимый,
Был не единожды влюблённым,
Но не был никогда любимым.
Меня встречал прохожий сонный,
Ночной порой на тротуарах,
Представши призраком бездомным,
Я таял, лишь зажгутся фары
У проезжающей машины.
Мир признаёт то, что реально!
Сознание же людской вершины,
В своём сознании фатально.
Мы, все, стремимся уравнять,
Всё, что окрест, насколько видим.
Но, что не в силах понимать,
Лишь провожаем вслед: « Изыди…».
Но мир вокруг не так-то прост:
Есть свет и тьма, добро и злоба;
Одним крыла, иному хвост,
(Но подневольны, всё же, оба).
А я, непринятый никем,
Бытую, где-то на границе;
Ведь призрак непонятен всем;
Непонятость – корёжит лица
Рисуя ужас естества
Там, где спокойствие царило;
Всё чаще падает листва,
Осенний дождь прибавит силы.
Вот лишь меня природы лик,
Давно признаться не тревожит;
Жизнь, разобраться – только миг,
В который всяк своё заложит.
Вот мой незавершённый путь,
Мой быт. Прервал водитель пьяный.
Порой же жизненная суть,
Страшнее зреет панорамы
У тех, кто просто возомнил,
Себя под стать Господу Богу,
И по дорогам колесил,
Совсем не глядя на дорогу.
Со мной решилось точно так:
Был сбит. Оставлен до почина.
С тех пор вокруг я сею страх,
Всяк шепчет: «Что за чертовщина…».
Но вот никто не пожалел,
И молвил просто: «Упокойся»,
Поставив свечку, не отпел,
Могильной, мол, плитой укройся.
Все, кто не понял жизни суть,
Родятся вновь, начнут сначала.
… а тем, кому прервали путь,
Бродить лишь призраком усталым.
И проклинать все эти дни,
В своей безвкусице любви…
|
