Осень. И облака выпускают дожди.
Я бегу от них прочь, не доверяя ногам.
Я не вижу дорог, листья всё замели,
Предаваясь земле, предаваясь снам.
Видят сны деревья о первой весне,
Видят сны столбы уличных фонарей,
Даже мне снятся непонятные сны,
Будто я стою у запертых дверей.
За моей спиной жёлтые листья,
Раздевшие полностью своих матерей,
Предо мной горят фальшивые письма,
Прожитых лет и минувших дней:
Где я верил в себя, что мне что-то надо,
Отдать, оттого, что взял,
Но, как я ещё жив среди общего смрада?!
Ничего не получил, хотя довольно отдал.
И я жду дождя все последние годы,
Чтобы отмыл меня от всего дерьма;
Хоть облака давно сомкнули своды;
Не пропускает дождь капризная зима. За моим окном дождь летнего сада,
Поливает крыши, зонты, сутулость людей,
Но такого дождя мне вовсе не надо,
Этот дождь обычных, будничных дней. Замело всё листвой, разбросало всё ветром,
По углам, по афишам, по мокрым строкам,
Где кто-то тьму считает светом,
Где правда в глаза бьёт, да по бокам.
Где себе неизбежно беду напророчишь,
Где в суматохе жить не спешу,
Где никогда не добьёшься, того чего хочешь,
Где я одиноко дома пишу… Про осень, про ветер, про мокрые лица,
Что смотрят в ночи и мешают уснуть,
Где от одиночества просто не спится,
Где только в подушку можно вздохнуть.
Про осень!
Про ветер!
Про…
Сборник: "Ангелы здесь не живут...".
|
