Осень. И облака выпускают дожди.
Я бегу от них прочь, не доверяя ногам.
Я не вижу дорог, листья всё замели,
Предаваясь земле, предаваясь снам.
Видят сны деревья о первой весне,
Видят сны столбы уличных фонарей,
Даже мне снятся непонятные сны,
Будто я стою у запертых дверей.
За моей спиной жёлтые листья,
Раздевшие полностью своих матерей,
Предо мной горят фальшивые письма,
Прожитых лет и минувших дней:
Где я верил в себя, что мне что-то надо,
Отдать, оттого, что взял,
Но, как я ещё жив среди общего смрада?!
Ничего не получил, хотя довольно отдал.
И я жду дождя все последние годы,
Чтобы отмыл меня от всего дерьма;
Хоть облака давно сомкнули своды;
Не пропускает дождь капризная зима.
За моим окном дождь летнего сада,
Поливает крыши, зонты, сутулость людей,
Но такого дождя мне вовсе не надо,
Этот дождь обычных, будничных дней.
...
Читать дальше »
